Опять настал день, когда по букету цветов в руках легко определяется профессия, я и запомнила его, как дату, только потому, что все с нетерпением торопились в школу, а я прогуливала, нахально и вызывающе бесстыдно.

Даты сожительствуют с ностальгией, флиртуют, вступают с ней в гражданский брак, но никогда не ведут под венец - будущего с ней нет, а для прошлого она слишком стара.

Любая дата своей закруглённостью взывает к оценочной результативности прожитого.
Но чем больше пролистывается лет, тем больше я убеждаюсь, что не знаю ничего, ни о себе, ни о мiре, и не сделав ничего, просто люблю, безумно люблю, люблю всей своей неразумной и непоследовательной душой, весь этот мiр, тёмный и не очень. Я делала это всегда, бессознательно, не отдавая отчёта, откликом на непрозвучавшую просьбу или мольбу, на взгляд и мысль, раздавая себя по кусочкам, разбавляя этот тёмный мiр пятнами ослепляющией рыжей седины.

Тридцать лет. Это много или мало для мира женщины?
Тридцать лет. Это ничто для мiра.


Придут и уйдут иные даты, назначенные людьми, а эта будет моей, и только.
Только зачем?


Первое сентября