Сломанная палитра.
Позапрошлой весной "заболела" маслом. Всю жизнь хотела попробовать, мечтала, но считала недопустимым прикасаться к материалу Великих, ну не мне же, не знающей и не умеющей ничего?! А тут прорвало - решилась, а вдруг уже не успею никогда? Подарок себе сделала и понеслось...
Часы пролетали, как минуты, оказалось, что холсты в явном сговоре с хронохранителем, поглощающем время, единственным напоминанием о быстротечности которого были ноющие ноги и слезящиеся глаза. Как, уже четыре часа прошло? А на холсте почти без изменений... Руки надолго пропитались керосином, одежда - разноцветными несмывающимися пятнами. А душа, душа пела и хотелось рисовать, рисовать, рисовать, как когда-то в детстве.

Что дрогнуло, как решилась и зачем, теперь вспоминать бессмысленно, если ручеёк пересох. Стало не хватать техники, элементарных знаний. Прогулка по музеям дала пишу для размышлений, но терпение рвалось пузырьками: скорей, скорей, сейчас...
Почему то, что другие получают с ложечки - ты выискиваешь кистью на измученном холсте!
И глаза нет-нет подглянут, как там у них?
А у них хорошо, легко и понятно!
Может и мне так? Попробовать. Посмотрю один разочек! Ведь от одного раза ничего не случится, правда ведь? Ведь...

Всё как у них. Сладостноголосый мастер, с небрежно завязанным изысканным шейным платком, мерный рассказ с монитора, что за чем, как... первыми упёрлись краски, кисти прекратили слушаться глаз, руки безвольно пытались следовать словам, но душа не видела образа и в ужасе от проиходящего на холст выплёскивался хаос.

- Я разучилась рисовать!!!
- А ты умела?
- Мне казалось, что-то начало получаться...
- Когда рисовала не голова, а душа.
- А они? Почему они могут писать по этим мастер-классам, а я нет?
- Нельзя писать то, чего не видит душа и ей не нужен алгоритм нанесения красок. Ты просто не захотела ждать.
- Оно.. ещё меня просит?
- Может быть.
- А кто ты?
- ...ты...ты...ты...

Иногда я проверяла руку пастелью и карандашом, но масло продолжало сохнуть.

Выскобленным эмбрионом умирали краски на палитре,
не разбуженные даже стоном, обращенном к Митре...

Прошёл ещё год.
Я даже не дышала в сторону красок, пока одним бесснежным февральским вечером руки сами не достали крошечный холстик, на который под звуки "Сатиновых берегов" полилась "Тоска по зиме".
Простило?






24.02.15
Подвал лисьей норы
 Лисьи тропы
 Лисьи игры
 Лисья кухня
 Лисьи байки:
  • Вера и религия "неославянизм", идеологический подлог или успешный коммерческий проект? Часть 1.
  • Ахиллесова пята борцов с родноверием, Часть 2.
  • Позиционный тупик. Часть 3.


  • Избыточность vs Достаточность. Карандашные наброски.

  • Индивидуальность vs Индивидуализм. Карандашные наброски.

  • Какого Моцарта им ещё не хватает?

  • О "потреблядстве" и не с_только.

  • Об успешных формах власти и государстве. (наброски угольком)

  • Почему государственник всегда больше, чем патриот, а патриот не всегда государственник.


  • О велосипедах, совести и либералах. Песнь первая.
  • О Кисе, тёще и потерянном гарнитуре. Песнь вторая.
  • О свободе. Из брачных песен либералов. Песнь третья.
  • Почему интеллигенции никогда не стать совестью нации. Песнь четвёртая.
  • Истоки "короткоштанности" либералов, или к чему ведёт "вольтеровская максима". Песнь пятая.

  • остальная пубЛИСцистика...
  • Времени нет, или сказка о полученных ответах и незаданных вопросах.
  • Сказ о волшебном озере.
  • Сказка о машине времени.
  • Сказка о поглупении, или карандашные зарисовки теории интенсивности.
  • Сказка о спящей царевне.
  • Сказка о трёх сёстрах, или теория аскезы, накиданная угольком.
  • Сон в снежную ночь, или сказка о том, как соль правит миром...
  • остальные ЛИСьи сказки...
    (запаздывает с индексацией новых текстов)



    Яндекс.Метрика