Сломанная палитра.

Позапрошлой весной "заболела" маслом. Всю жизнь хотела попробовать, мечтала, но считала недопустимым прикасаться к материалу Великих, ну не мне же, не знающей и не умеющей ничего?! А тут прорвало - решилась, а вдруг уже не успею никогда? Подарок себе сделала и понеслось...
Часы пролетали, как минуты, оказалось, что холсты в явном сговоре с хронохранителем, поглощающем время, единственным напоминанием о быстротечности которого были ноющие ноги и слезящиеся глаза. Как, уже четыре часа прошло? А на холсте почти без изменений... Руки надолго пропитались керосином, одежда - разноцветными несмывающимися пятнами. А душа, душа пела и хотелось рисовать, рисовать, рисовать, как когда-то в детстве.

Что дрогнуло, как решилась и зачем, теперь вспоминать бессмысленно, если ручеёк пересох. Стало не хватать техники, элементарных знаний. Прогулка по музеям дала пишу для размышлений, но терпение рвалось пузырьками: скорей, скорей, сейчас...
Почему то, что другие получают с ложечки - ты выискиваешь кистью на измученном холсте!
И глаза нет-нет подглянут, как там у них?
А у них хорошо, легко и понятно!
Может и мне так? Попробовать. Посмотрю один разочек! Ведь от одного раза ничего не случится, правда ведь? Ведь...

Всё как у них. Сладостноголосый мастер, с небрежно завязанным изысканным шейным платком, мерный рассказ с монитора, что за чем, как... первыми упёрлись краски, кисти прекратили слушаться глаз, руки безвольно пытались следовать словам, но душа не видела образа и в ужасе от проиходящего на холст выплёскивался хаос.

- Я разучилась рисовать!!!
- А ты умела?
- Мне казалось, что-то начало получаться...
- Когда рисовала не голова, а душа.
- А они? Почему они могут писать по этим мастер-классам, а я нет?
- Нельзя писать то, чего не видит душа и ей не нужен алгоритм нанесения красок. Ты просто не захотела ждать.
- Оно.. ещё меня просит?
- Может быть.
- А кто ты?
- ...ты...ты...ты...

Иногда я проверяла руку пастелью и карандашом, но масло продолжало сохнуть.

Выскобленным эмбрионом умирали краски на палитре,
не разбуженные даже стоном, обращенном к Митре...

Прошёл ещё год.
Я даже не дышала в сторону красок, пока одним бесснежным февральским вечером руки сами не достали крошечный холстик, на который под звуки "Сатиновых берегов" полилась "Тоска по зиме".
Простило?

24.02.15