причта

Однажды ветер, забредши в Ладожские шхеры, узрел голубую воду переливающуюся на солнце серебряными чешуйками, пощекотавшими ему ноги.
Он отступил и привычно понаблюдал. Он всегда так делал.
Вода безмятежно лоснилась и мягко поглаживала скальники, раздавая фонтанчики брызг.

"Она податлива и весела", - подумал ветер, - "с ней можно играть!" - и заскользил легким бризом. Вода забеспокоилась в ответ мелкой рябью, растворяющейся в посеревшей дали. Тогда ветер дунул, разгоняя её до барашек. "Она уже в моих руках!" - воскликнул он, ловя пенные брызги, зависающие туманной взвесь над недоумёнными камнями.

Вода почернела и заколыхалась упругими крыльями, в азарте ветер дул всё сильнее, поднимая волны выше и выше. Они заискрились мириадами алмазных слезинок, но всегда успевали стечь раньше, чем их подхватывал ветер.

Утомившись, ветер притих и обнаружил, что воды стало меньше: часть её возлюбило Солнце, выхватив ненадолго из порывов ветра, другую забросило на скальник, где засыхало молодое деревце, но ещё больше воды, смешавшись с другим, ушло глубокими подводными течениями омывающими землю, удерживающую на себе и ветер, и воду.

Много с тех пор прошло лет, а ветер всё ловит воду, развлекаясь брызгами на ступеньках гранитной набережной и, случается, мочит лапы Лисе, делая вид, что просто играет.
22.06.18